вопрос не "как?", а "где?"на исходе третьей недели ты все же пошла к врачу. мыслей было мало, лишь одна засела в голове, как кость в горле. заебало. ломка по наркоте еще одно дело, она объяснима, даже, наверное, логична. ты просто знаешь почему она начинается снова, а так как нет денег, и в кармане лишь горсть прогорклых прошлогодних семечек, купленных на мелочь от проезда в автобусе, то и выбора особого нет. ничего не можешь сделать, так и сидишь, долбаясь головой об батарею, потому что этот стук успокаивает, а боль притупляется другой болью. чугунные холодные батареи в доме булькают отсутствием в них воды. иногда они звенят, иногда даже отбивают биты дабстепа, под который ты танцевала три недели назад в клубе, когда у тебя еще был твой "наркотик". но вот ломка по человеку, это такая большая дрянь, что, пожалуй, любой обдолбанный наркоман, валяющийся в подворотне скажет, что лучше как он, чем как ты. вот козел был, а сейчас уже нет. такого же не купишь, ни у какого дилера не достанешь, даже если продашь обе почки, печень и сердце. заебало! кости крутит так, что впору выть и грызть ту же чугунную батарею. но ты упорно сидишь на стуле и, впялившись в телевизор, крутящий дебильную рекламу про прокладки, думаешь о том, что тебе ахринительно плохо и что неплохо было бы пойти к врачу, или найти козла и убить его, влезть в черно-белый прикид и сесть надолго, тебе ведь всегда шла полоска. хотя, сейчас же, вроде, роба оранжевая? нет, пожалуй, надо сходить к врачу. оранжевый - не твой цвет. закутавшись в огромный шерстяной шарф, покрытый инеем от твоего дыхания, идешь в больницу. тебя с порога накатывает отвратительный запах медикаментов, а женщина в регистратуре, со стеклами в очках толщиной в сантиметр, пять раз переспрашивает твою фамилию, и все же пишет ее неправильно. врач - молодой мужчина, которого больше интересует разговор с любовницей и выяснение отношений с банковским агентом, чем пациент. но в наше время это нормально. говоришь что у тебя болит голова. это вранье потому что болит все, но сейчас хочется только уйти отсюда. он выдает кучу медицинских терминов и выписывает рецепт. ты уходишь и понимаешь, что надо было сказать правду, но сейчас уже похер. покупаешь цветную коробочку с кучей противопоказаний в инструкции и выжираешь почти всю в первый день. думаешь, что сдохнешь но у тебя слишком болит голова чтобы откинутся так просто. как это связано? черт знает. за-е-ба-ло! просто когда-то надоедает жрать таблетки и биться головой об батарею и приходится думать что же дальше. а дальше будет та же ломка по человеку с кучей физических проблем, чемодан с парой вещей и билет в хрензнаеткуда. пусть "заебало" будет где угодно, но только не здесь.